top

Red DE OCIO Y LITERATURA »

  Canciones
  Humor
  Más Poemas
  Poemas amor
  Chistes
  Fútbol
  Examen de Conducir
  Películas

El fruto de los hombres - Poemas de JUAN CARLOS GÓMEZ


 
 
El fruto de los hombres
Poema publicado el 04 de Abril de 2003


aquel viejo trayecto hasta la charca                             
                                                                 
descubría la hermandad con la piedra                             
                                                                 
el despertar del musgo                                           
                                                                 
la revolución de la zarza                                       
                                                                 
el grito del tomillo                                             
                                                                 
                                                                 
                                                                 
              corría                                           
                                                                 
          las piernas arañadas camino de la cumbre               
                                                                 
hacia el verde silencio en donde el aire                         
                                                                 
se descubría claro igual que lo era el agua                     
                                                                 
                                                                 
                                                                 
desde allí                                                       
                                                                 
                                                                 
                                                                 
desde el cobijo azul de su baluarte                             
                                                                 
con el frescor del baño de agua virgen                           
                                                                 
enumeraba el pueblo igual que un dios pagano                     
                                                                 
a lomos de su nube de poder y silencio                           
                                                                 
                                                                 
                                                                 
la torre de la iglesia                                           
                                                                 
las calles tortuosas                                             
                                                                 
sus cuadras que imprimían solidez a las casas                   
                                                                 
la fuente de los caños                                           
                                                                 
como un punto de encuentro rumoroso y cercano                   
                                                                 
la plaza porticada el reloj la bandera                           
                                                                 
                                                                 
y a lo lejos sobre la raya ocre que pinta el horizonte           
                                                                 
la faz cuadriculada de los huertos                               
                                                                 
                                                                 
                                                                 
seco y amarillento el redondel de la trilla                     
                                                                 
es un sol macerado al trote de las bestias                       
                                                                 
                                                                 
                                                                 
la ropa que se estira al aire del blanqueo                       
                                                                 
              y el poder del hogar que asciende con el humo     
                                                                 
es el fruto azulado que hoy precipita un sueño                   

¿Te gusta este poema? Compártelo:
«« más poemas de JUAN CARLOS GÓMEZ