top

Red DE OCIO Y LITERATURA »

  Canciones
  Humor
  Más Poemas
  Poemas amor
  Chistes
  Fútbol
  Examen de Conducir
  Películas

Poema - Poemas de JOSE ANTONIO LABORDETA


 
 
Poema
Poema publicado el 27 de Marzo de 2002


Te escribo, Juan,                           
                                           
hermano,                                   
                                           
ahora que la lluvia                         
                                           
recorta suavemente                         
                                           
los ruidos en la calle                     
                                           
para hablarte de que ayer,                 
                                           
allá arriba,                               
                                           
en el pueblo vacío                         
                                           
del lento somontano,                       
                                           
enterramos a la abuela                     
                                           
en aquel cementerio                         
                                           
cubierto de hierbajos,                     
                                           
arbustos,                                   
                                           
y lápidas deshechas                         
                                           
por el tiempo,                             
                                           
las nieves                                 
                                           
y el olvido.                               
                                           
                                           
                                           
Mientras ella yacía                         
                                           
en la alcoba tan grande                     
                                           
donde tú y yo                               
                                           
jugábamos de niños,                         
                                           
estuvimos la noche                         
                                           
recordando los tiempos,                     
                                           
los paisajes pasados,                       
                                           
las gentes que se fueron,                   
                                           
las tardes de domingo en la fuente,         
                                           
que ahora                                   
                                           
ya no mana aquella agua                     
                                           
que venía del frío.                         
                                           
                                           
                                           
Tantos trozos de vida recordamos           
                                           
que el alba nos asaltó de golpe,           
                                           
y el abuelo,                               
                                           
que apenas dijo nada de nadie               
                                           
entre la noche,                             
                                           
murmuró suavemente:                         
                                           
                                           
                                           
Habrá que descenderla                       
                                           
y dejarla en la tierra                     
                                           
con los suyos.                             
                                           
Y la dejamos quieta                         
                                           
allí, bajo la yerba,                       
                                           
las nubes pasajeras,                       
                                           
los cierzos agoreros                       
                                           
y los riscos.                               
                                           
                                           
                                           
Luego, cuando salimos                       
                                           
ya no quedaba nadie                         
                                           
en el contorno.                             
                                           
                                           
                                           
Y aquí                                     
                                           
en la ciudad de nuevo,                     
                                           
el abuelo,                                 
                                           
viendo caer el agua                         
                                           
tras los vidrios                           
                                           
ha murmurado lento,                         
                                           
con sonrojo:                               
                                           
                                           
                                           
Hoy seguro que llueve                       
                                           
también                                     
                                           
sobre la abuela                             
                                           
allá arriba                                 
                                           
en el pueblo.                               

¿Te gusta este poema? Compártelo:
«« más poemas de JOSE ANTONIO LABORDETA