Y la ceguera que es penumbra y cárcel.
Y la vejez, aurora de la muerte.
Y la fama, que no merece nadie.
Y el hábito de urdir endecasílabos.
Jorge Luis Borges
Vara blanca del ciego
con que el ciego aguijonea la oscuridad.
Vara blanca del ciego en un aire callado
donde la oscuridad abre sus uñas,
enfurece sus polvos,
hierve sus aceites.
Y es el silencio ciénaga donde el ciego se hunde
irremediablemente,
la vara sin un gesto.
¿Quién velará por él?
Sólo la palabra lo tomará del brazo.
Solamente el poema le hará cruzar la calle.
De: Polvo para morder
