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MÁs aca de los signos zodiacales - Poemas de Humberto Vinueza


 
 
MÁs aca de los signos zodiacales
Poema publicado el 23 de Noviembre de 2000


Estoy triste, andino,                                       
equinoccialmente triste. No cabe                             
en mi fardo, en mi paciencia vacante de shamán               
tanta harina monótona para el verso ázimo;                   
tanto ensimismamiento, vasos comunicantes,                   
tanto Vallejo, dispuesto y prelúdico,                       
tanto alambique triste. Beso en mi bufanda                   
las tristécimas de la unidad que somos,                     
tú yo, pareja más impostergable que póstuma.                 
Puedo gritar, aullar como Ginsberg                           
al eco en el silencio del silencio.                         
(La luna se dilata, bajísima, como propaganda               
de preservativos contra el SIDA).                           
Puedo, ahora lo sé, ahora puedo                             
como Pound escribir en las paredes:                         
"Lo que bien amas permanece.                                 
Pero haber hecho en vez de no haber hecho                   
eso no es vanidad".                                         
                                                             
Soy un actor sensible a las autocríticas                     
-laxante rasgo incorporado a mi cultura                     
de nieves perpetuas, páramos y marismas.                     
Reasumo la libido y sus lindes elásticas                     
en cuarta dimensión; la vida desde lo más                   
simple hasta lo compuesto-descompuesto;                     
todos los reflejos condicionados o no,                       
con señuelos siniestros; los complejos                       
(todos), especialmente el de superioridad                   
tan venido a menos: incomparable.                           
                                                             
Mi lucidez impasible busca símiles                           
en los laberintos siderales, en el tiempo                   
de los tiempos recién inventado                             
por el primer segundo de los amantes;                       
en el infinito visto a través del milímetro                 
recuperado de humanidad.                                     
Es la desgarradura nuestro striptease verídico               
y nunca se callarán las rocolas lejanas                     
a no ser que, de pronto, el camino                           
sea Marx y Cristo el atajo,                                 
pero, mientras tanto, ocurre lo contrario.                   
                                                             
Marx en la cruz y                                           
Cristo sobre la geometría magnética                         
entre el frenesí y la quimera. Así,                         
los desuniversados bajo la intemperie                       
teneblosa del cosmos esperan, siempre                       
esperamos lo peor de la resurrección imposible.             
El camino es el atajo;                                       
con Marx y las cruces construiremos la rueda.               
                                                             
Por lo demás, ya lo intuía,                                 
¡quién no tiene su década de los sesenta,                   
por no decir lustros maleables, años de soler y amanecer,   
instantes remordidos entre paralelos y meridianos,           
su aura de hombrenuevo, implícita en el instinto             
como vacuna; su aventura en serio,                           
portátil, su Gagarin; su tonada mundial                     
en un poema para el íntimo baile!                           
                                                             
¡Quién no escarba en su mochila llena de bitácoras,         
lámparas, añicos, lascas, hojas de coca en la escarcela,     
partituras de los más bellos cantos de sirenas,             
reencarnaciones a medio re, clones místicos,                 
fotografías de ovnis con Dulcineas redundantes,             
cabellos de ellas de cuando la calvicie                     
era todavía un arcano síntoma,                               
brújulas arrojadas al insomnio                               
por la imposibilidad siempre inconclusa del absurdo,         
horóscopos que rozan la espalda intermitente                 
para fenecer un poco y mucho renacer                         
burlando los signos del zodíaco!                             
                                                             
La duda hace lo suyo                                         
atada al vuelo de dos murciélagos.                           
                                                             
Está agotado el script.                                     
                                                             
Quizás algún motel esté abierto                             
para lúdicos, terrícolas, vulnerables                       
amantes;                                                     
mas                                                         
tú no estás conmigo.                                         
                                                             
Nadie, a esta hora, camina en la ciudad.                                                                                       

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