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Óscar wilde en parís - Poemas de GUILLERMO CARNERO


 
 
Óscar wilde en parís
Poema publicado el 25 de Mayo de 2008


Si proyectáis turbar este brillante sueño                                     
impregnad de lavanda vuestro más fino pañuelo de seda                         
o acariciad las taraceas de vuestros secreteres de sándalo,                   
porque sólo el perfume, si el criado                                         
me tiende sobre plata una blanca tarjeta de visita,                           
me podría evocar una humana presencia.                                       
Un bouquet de violetas de Parma                                               
o mejor aún, una corbeille de gardenias.                                     
Un hombre puede                                                               
arriesgarse unas cuantas veces, sobre la mesa                                 
la eterna sonrisa de un amorcillo de estuco,                                 
nunca hubo en Inglaterra un boudoir más perfecto,                             
mirad, hasta en los rincones una crátera de porcelana                         
para que las damas dejen caer su guante.                                     
Oh, rien de plus beau que les printemps anglais,                             
decidme cómo hemos podido disipar estos años,                                 
naturalmente, un par de guantes amarillos no se lleva dos veces,             
cómo ha podido esta sangrienta burla                                         
preservarnos del miedo y de la muerte.                                       
Un hombre puede, a lo sumo unas cuantas veces,                               
arriesgar el silencio de su jardín cerrado.                                   
Pero decid, Milady, si no estabais maravillosa preparando el clam-bake       
con aquella guirnalda de hojas de fresa!                                     
Las porcelanas en los pedestales                                             
y tantísimas luces y brocados                                                 
para crear una ilusión de vida.                                               
No, prefiero no veros, porque el aire nocturno,                               
agitando las sedas, desordenando los pétalos caídos                           
y haciendo resonar los cascabeles,                                           
me entregará el perfume de las flores, que renacen y mueren en la sombra,     
y el ansia y el deseo, y el probable dolor y la vergüenza                     
no valen el sutil perfume de las rosas                                       
en esta habitación siempre cerrada.                                                                                                                               

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