Al atardecer, solo, en la meseta

Al atardecer, solo, en la meseta

LLANURAS abiertas sin melancolía,         
un ancho silencio donde pasearse:         
magnetismo seco de aquellas presencias     
que ya no se nombran,                     
que no pueden nombrarse.                   
Árbol invisible, crecen las audacias;     
iris continuado, locas negaciones.         
Pasa, calla el viento;                     
pasa con su larga gloria de otro mundo,   
calla con su vasta ruina transparente.     
Porque sí el espacio brillante y vacío;   
yo, perdido, en medio;                     
yo sin mis entrañas cálidas y amargas,     
yo solo y mi sombra -                     
que si el sol se pone crece exagerada.     
Yo y mi sombra, lejos;                     
yo y mi sombra, loca;                     
los ojos dolidos de tanta evidencia,       
las manos vacías, la sangre sin eco       
y -caricatura- mi sombra creciendo.