Soneto del perdido tiempo

Soneto del perdido tiempo

  Ahí donde el instante es un recado,       
donde muere de prisa una palmera,             
el reloj es la duda pasajera                 
de una caricia que aprendió el pasado.       
  Vivir y haber vivido: ¿Quién —alado—       
sobre las crestas de las horas fuera         
visitante de honor en cada esfera,           
espacio, tiempo, dimensión o estado?         
  Pues el minuto, sin querer, devora         
las entrañas del tiempo en cada hora         
que finge el suave rostro de la espera,       
  es en los huesos donde el alma, ruda,     
penetra los abismos y desnuda                 
con otra exactitud tu vida entera!