Poe

Poe

Cae la nieve negra de Anaxágoras desde Edgar Allan Poe                               
sobre el blanco que se extiende ante el ojo                                         
invisible del lápiz                                                                 
Las palabras arremolinadas por el viento que lleva el segundo de estos nombres       
caen sobre el desierto de papel.                                                     
Edgar, me hago tu eco                                                               
yo también prefiero -en mi perversidad- lo distante y equívoco                       
a lo obvio y fácil. Al paso de los años                                             
que no me enseñan nada, en cambio, aumenta                                           
-en proporción directa a mi extenuación-                                             
el tamaño de mi cabeza y la movilidad de mi lengua.                                 
Cedo la iniciativa a las palabras en tu honor                                       
y me agrego a tu nombre releyendo a Baudelaire: hojas que caen                       
de un libro descuadernado, rival de la Naturaleza                                   
L’ART ROMANTIQUE, datado por mí en París en 1965                                     
esa ciudad irreal                                                                   
Cae (y de lo que se trata es de la palabra caer) sobre la página en blanco           
una sombra de palabras: la nieve                                                     
negra, un oximorón de Poe, el engreído                                               
diestro en atribuciones, citas y coartadas                                           
como yo.