Negra gata - Poemas de Carlos Clará
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Negra gata
Poema publicado el 22 de Junio de 2009
“…una puerta cerrada tras la puerta.”
Jorge Boccanera
se pasea en el huerto en el seco jardín
como una gata se pasea y se pasea
espera que la hoja blanca se vuelva artefacto de males figura con alfileres
recorre veloz la cama donde sueño
y deja las sábanas desordenadas frías inmóviles
maúlla y los pájaros no vuelven
enreda su cola en las cosas brillantes hasta hacerlas polvo del polvo
roza sus bigotes en los bombillos los quema como quema el tabaco de las visitas
por venganza acaricia las manos de Alejandra y Alejandra desaparece
su lengua áspera quiebra los espejos raspa las paredes de antigua blancura
los domingos deja que la ropa descanse de la tristeza con el sol que cabe
los gritos de los niños en la calle rebotan en sus costillas los remeda miente
sobre el silencio de la casa abandonada que gotea duerme inconsolable
enseña sus colmillos limpios con hambre mira la calle revuelta
entre las piernas del único huésped araña los libros y los pierde
su ojo envenena las aguas hace que yo respire el aire tibio de los errores
se pasea en el huerto en el seco jardín alrededor de las flores amarillas
con sed segura de su paso espera que las palabras se ensarten en la hoja o en la garganta
la casa a oscuras le parece perfecta redonda lisita deliciosa precisa
ronronea creyendo que yo soy por ahora su única mala suerte
y Alejandra desaparece
el corazón pieza por pieza la reconstruye
amanece y aún lejos
como cuchillada
la mancha roja a la altura del pecho sangra
el alfiler felino reanuda su último oficio
Poema publicado el 22 de Junio de 2009
“…una puerta cerrada tras la puerta.”
Jorge Boccanera
se pasea en el huerto en el seco jardín
como una gata se pasea y se pasea
espera que la hoja blanca se vuelva artefacto de males figura con alfileres
recorre veloz la cama donde sueño
y deja las sábanas desordenadas frías inmóviles
maúlla y los pájaros no vuelven
enreda su cola en las cosas brillantes hasta hacerlas polvo del polvo
roza sus bigotes en los bombillos los quema como quema el tabaco de las visitas
por venganza acaricia las manos de Alejandra y Alejandra desaparece
su lengua áspera quiebra los espejos raspa las paredes de antigua blancura
los domingos deja que la ropa descanse de la tristeza con el sol que cabe
los gritos de los niños en la calle rebotan en sus costillas los remeda miente
sobre el silencio de la casa abandonada que gotea duerme inconsolable
enseña sus colmillos limpios con hambre mira la calle revuelta
entre las piernas del único huésped araña los libros y los pierde
su ojo envenena las aguas hace que yo respire el aire tibio de los errores
se pasea en el huerto en el seco jardín alrededor de las flores amarillas
con sed segura de su paso espera que las palabras se ensarten en la hoja o en la garganta
la casa a oscuras le parece perfecta redonda lisita deliciosa precisa
ronronea creyendo que yo soy por ahora su única mala suerte
y Alejandra desaparece
el corazón pieza por pieza la reconstruye
amanece y aún lejos
como cuchillada
la mancha roja a la altura del pecho sangra
el alfiler felino reanuda su último oficio
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