top

Red DE OCIO Y LITERATURA »

  Canciones
  Humor
  Más Poemas
  Poemas amor
  Chistes
  Fútbol
  Examen de Conducir
  Películas

Poemas de la ausencia iv - Poemas de Ángel García Aller


 
 
Poemas de la ausencia iv
Poema publicado el 13 de Enero de 2002


Inextinguibles tus destellos tributarios, estas                                                 
                                                                                               
y aquellas afirmativas posesiones que a tientas                                                 
                                                                                               
o sabiendas nos retienen                                                                       
                                                                                               
en longitudes de tactos y silencio.                                                             
                                                                                               
                                                        Silencio                               
                                                                                               
con que ato tu recuerdo mientras callas                                                         
                                                                                               
aprobando las palabras que dijimos                                                             
                                                                                               
hace tiempo, los secretos confiados                                                             
                                                                                               
arrastrando nuestro amor entre las calles.                                                     
                                                                                               
                                                                                               
                                                                                               
                                                                Era entonces                   
                                                                                               
preferible callar a ser oídos, encerrarlo todo                                                 
                                                                                               
en un simple ayuntamiento de miradas                                                           
                                                                                               
y llenarnos de presencia a cada paso.                                                           
                                                                                               
                                                            Presencia                         
                                                                                               
de amigos comunes, de un niño cualquiera                                                       
                                                                                               
que vuelve de la escuela con sus libros                                                         
                                                                                               
forrados de inocencia y cartulina, de un parque                                                 
                                                                                               
pelado, de un borracho que nos mira                                                             
                                                                                               
y no descifra lo que es nuestro.                                                               
                                                                                               
                                                  Lo que es nuestro                           
                                                                                               
y compartimos con el aire, una tarde                                                           
                                                                                               
cualquiera, con la lluvia                                                                       
                                                                                               
que no moja mis campos ni los tuyos pues sin duda                                               
                                                                                               
olvidaba decirte que hoy no llueve, que es un día                                               
                                                                                               
de tantos que pasan sin historia                                                               
                                                                                               
y se quedan atrapados en los meses.                                                                                                                                                                   

¿Te gusta este poema? Compártelo:
«« más poemas de Ángel García Aller