El cielo de parís (iii) - Poemas de YOLANDA PANTIN

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abrir la carne

Visiones que la muerte
lleva en el cadáver
sordo a su quejido
abrir
abrir la reja
(Sal: esta es la luz)

El niño juega en la caja de piedra

gárgolas
puertas del cielo

sólo de tu mano
no tengo miedo

Cielo de neón
haces de luz
en las barcazas
sombra de la mole
catedral de la ciudad

Isla de Francia

                         solo del cielo
                         sombradura

Puentes abadías
precipicios del Arte Universal

música del cielo de París
a orillas del Sena

El niño danza en la caja de piedra

labio que ha cerrado
su boca en el oído

ni luz ni oscuridad
sólo la sombra


áspera del hierro

                           El hombre bebe la inmundicia de las aguas

                           trae una sed de siglos en los belfos
                           una sed fría, en punta, que ara cauces
                           en el sueño moroso de la tierra

cuerpo henchido
saciado
besado

fango del Leteo

Copas de los árboles
simétrica belleza
veleros en el lago
del jardín de Luxemburgo

Atiende a tu promesa

                         cielo negro sin oído


ciudad
luz
belleza

santa perra

música del cielo
                          El hombre que ha sufrido
                          bebe de sí mismo

                          se ahoga en la corriente
                          turbia de las aguas

                          hasta el cuello

Soy: ahora me pierdo

Cúpula cobalto
cielo de Francia
llorar
irse muy lejos


Techos de pizarra
espejos
donde el hambre se devora
saciados
no

                         gélido silencio sin color

                         liquidez en la que se puede hundir la mano fascinada

Faros del auto
luz del cielo
cobalto
de París
en primavera

la nube en el ojo de la dama

ciega
frente al bosque
respirando
(cortar: abrir la carne)

El niño canta en la caja de piedra

llora
esta noche
campo del espejo
quebrado
en el desierto

                     abre, por favor, la puerta

Dormía en los fangales
al sol
con los caballos

Nadie escucha lo que dices
nadie sabe
(matar: ser la tiniebla)

No
no hemos llegado

                            pienso en alas en fuego en música
                            pero no
                            no es eso lo que temo

túneles de miedo

dejarte en las palabras
decir

¿Tiene usted un vaso con agua?

                            tenedlo ahí, sobre la mesa, inútil

                            abstinencia angustiosa
                            que presume el dolor y no lo crea
                            que escucha ya en la estepa de sus tímpanos
                            retumbar el gemido del lenguaje
                            y no lo emite

Volviéndome
entera
contemplo
la ciudad

final
tiniebla

Yo era la  pequeña
moría en los rosales

la hoja la muralla

hiere la mano
filosa del sueño

(cortar: abrir la carne)

cielo de París
cielo helado

la música está
en ninguna parte

Aquí no hay nadie

El cadáver se sacia en su florero

Cúpula cobalto
luz del cielo
de Francia
en primavera

Llora 
en sus rodillas

reclina la frente contra el mármol

que ella te consuele

La flor saciada en su florero
diría

duerme en paz

eso
era todo



De: El cielo de París
1989