Hachuela de piedra, sueÑas
I
Mi vida, es un guijarro,
rodando hacia la luz de los venablos y las peñas.
La llama, el aroma oculto de las rosas de montaña,
se moja y pudre
en las turberas desoladas,
detrita el sueño de las diosas y los renos,
humifica el polen
de tus insomnes noches
sin retazos, ni reproches.
II
No tengo collar de cuentas, ¿qué ofrecerte?
no tengo sal, ni vides salvajes en los montes,
esperanza neolítica y aguas azufradas,
mis pútridos tesoros.
No hay mantas, solo arenas rojas,
cascajos grises y salobres.
III
No cabe un triste, bicefálico corazón,
para tus noches.
No cabe ya en el pecho, un espumarajo,
un edicto del poderoso rey de los estegosaurios,
surtidores de venas en los caminos estrechos,
no cabe un aroma de luceros,
entre estrellas de Altamira,
agujas de hueso y fibras de petates incoloros.
I
Mi vida, es un guijarro,
rodando hacia la luz de los venablos y las peñas.
La llama, el aroma oculto de las rosas de montaña,
se moja y pudre
en las turberas desoladas,
detrita el sueño de las diosas y los renos,
humifica el polen
de tus insomnes noches
sin retazos, ni reproches.
II
No tengo collar de cuentas, ¿qué ofrecerte?
no tengo sal, ni vides salvajes en los montes,
esperanza neolítica y aguas azufradas,
mis pútridos tesoros.
No hay mantas, solo arenas rojas,
cascajos grises y salobres.
III
No cabe un triste, bicefálico corazón,
para tus noches.
No cabe ya en el pecho, un espumarajo,
un edicto del poderoso rey de los estegosaurios,
surtidores de venas en los caminos estrechos,
no cabe un aroma de luceros,
entre estrellas de Altamira,
agujas de hueso y fibras de petates incoloros.
