Cierta isla - Poemas de Víctor Bustamante
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Cierta isla
Poema publicado el 23 de Julio de 2008
Dices, llevarás a una isla
La música de Los Beatles, alguna sonata de Bach, una elegía de Brahms
O la melancolía de algún lied de Schubert.
Unos poemas de León de Greiff te acompañarán en esa isla de un metro por
dos;
Se me antoja alguna palmera y el vasto azul de agua y cielo, pero este no
será un paisaje, sino una prisión.
Cavafis me acompañará con su vino rojo
Alguna línea de Proust y Cortázar situarán a París.
Arturo mojará los bosques con su lluvia del sur
Edgar Poe atestiguará acerca del fracaso del escritor.
Esa isla se me antoja con un bosque, una montaña, una playa, un acantilado
Pero no soy Robinsón Crusoe, aunque ese paisaje ya lo había descrito para
mi isla desierta.
Algo sospecho, navego alrededor de esa isla imaginaria sin poder llegar;
esa isla soy yo mismo.
No llevarás un diario, porque cuando se huye, es necesario despojarse de
cualquier espejo.
Tampoco en ningún espejo miraras tu rostro para hablar a solas.
Nunca irás a esa isla,
No quedará situada en el último paralelo de los Mares del Sur donde
Stevenson buscó su último sol,
O donde Gauguin encontró la soledad de colores primarios.
Tampoco estará cerca de Vancouver donde Lowry aún intenta rehacer
Sus manuscritos incendiados como si la escritura fuera el soplo del alma.
Esa isla es apenas tu ilusoria manera de huir
Cuando miras la página en blanco de las calles de Medellín.
Cuando el teléfono en la tarde férrea del sábado no regresa ninguna voz
Esa isla no existe; existe apenas la utopía de escapar a algún lugar.
Esa isla solo existe en algún agujero de tu memoria.
Poema publicado el 23 de Julio de 2008
Dices, llevarás a una isla
La música de Los Beatles, alguna sonata de Bach, una elegía de Brahms
O la melancolía de algún lied de Schubert.
Unos poemas de León de Greiff te acompañarán en esa isla de un metro por
dos;
Se me antoja alguna palmera y el vasto azul de agua y cielo, pero este no
será un paisaje, sino una prisión.
Cavafis me acompañará con su vino rojo
Alguna línea de Proust y Cortázar situarán a París.
Arturo mojará los bosques con su lluvia del sur
Edgar Poe atestiguará acerca del fracaso del escritor.
Esa isla se me antoja con un bosque, una montaña, una playa, un acantilado
Pero no soy Robinsón Crusoe, aunque ese paisaje ya lo había descrito para
mi isla desierta.
Algo sospecho, navego alrededor de esa isla imaginaria sin poder llegar;
esa isla soy yo mismo.
No llevarás un diario, porque cuando se huye, es necesario despojarse de
cualquier espejo.
Tampoco en ningún espejo miraras tu rostro para hablar a solas.
Nunca irás a esa isla,
No quedará situada en el último paralelo de los Mares del Sur donde
Stevenson buscó su último sol,
O donde Gauguin encontró la soledad de colores primarios.
Tampoco estará cerca de Vancouver donde Lowry aún intenta rehacer
Sus manuscritos incendiados como si la escritura fuera el soplo del alma.
Esa isla es apenas tu ilusoria manera de huir
Cuando miras la página en blanco de las calles de Medellín.
Cuando el teléfono en la tarde férrea del sábado no regresa ninguna voz
Esa isla no existe; existe apenas la utopía de escapar a algún lugar.
Esa isla solo existe en algún agujero de tu memoria.
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