SÁbado

SÁbado

Más de una hora inquieto,                                                     
                                                                             
tratando de encontrarla por las calles, apostado                             
                                                                             
en sitios estratégicos —esquinas                                             
                                                                             
en teoría casi inevitables, húmedos                                           
                                                                             
bares de tres al cuarto, paradas                                             
                                                                             
de autobuses… qué se yo—                                                     
                                                                             
                                              y ahora,                       
                                                                             
ahora estaba ahí,                                                             
                                                                             
                            tranquila,                                       
                                                                             
tan campante, guapísima, del otro                                             
                                                                             
lado del cristal.                                                             
                                                                             
                        La había visto                                       
                                                                             
de lejos —de muy lejos                                                       
                                                                             
                                      diría,                                 
                                                                             
para estos ojos miopes con que ando—                                         
                                                                             
                                                                Ahí está     
                                                                             
ahí está, pensé,                                                             
                                                                             
y se agitó mi espíritu lo mismo                                               
                                                                             
que se agitan las aguas tristes de los lagos                                 
                                                                             
con la brisa de otoño.                                                       
                                                                             
                                              Era el momento,               
                                                                             
esa ocasión que ni pintiparada, única: bastaría                               
                                                                             
con empujar la puerta,                                                       
                                                                             
                                    mentir                                   
                                                                             
un simple encuentro fortuito,                                                 
                                                                             
entrarle al quite, buenos                                                     
                                                                             
días caramba, vaya una                                                       
                                                                             
feliz casualidad, y todo hecho,                                               
                                                                             
                                                todo;                       
                                                                             
y luego, ya se sabe, cada uno                                                 
                                                                             
debe tener su arte de enrollarse, su ars                                     
                                                                             
amandi, como ya dijo Ovidio.                                                 
                                                                             
                                                Era el momento               
                                                                             
sí.                                                                           
                                                                             
    Pero pasé de largo                                                       
                                                                             
igual que un apestado, como un perro                                         
                                                                             
con pulgas                                                                   
                                                                             
y el rabo bien metido entre las patas,                                       
                                                                             
                                                            jadeando,       
                                                                             
sin osar tan siquiera echarle una mirada de reojo:                           
                                                                             
apijotado, vamos.                                                             
                                                                             
                            Pasé de largo                                   
                                                                             
como las aves pasan en los cielos                                             
                                                                             
y el sol sobre los días                                                       
                                                                             
                                    y las flores                             
                                                                             
que quieren reposar en sus cabellos                                           
                                                                             
y morirse en sus manos,                                                       
                                                                             
                                        y no saben.