Bolsas y basuras - Poemas de Teresa Calderón
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Bolsas y basuras
Poema publicado el 09 de Mayo de 2008
Desde hace años, vago por los sueños cada noche interminable,
arrastrando bolsas negras de basura llenas con mis objetos queridos.
Son enormes los sacos. El peso me impide casi todo movimiento. En el
esfuerzo de tirarlas por senderos y quebradas de oniria, amanezco
agotada.
Noches más tarde, las bolsas empiezan a romperse. Como un reguero me
sigue el contenido que me desvivo protegiendo. Son migas de pan para
encontrar el camino de regreso a la vigilia. Que nada se pierda. Que
nadie se pierda.
Intento recoger cada recuerdo, cada gesto tatuado en la memoria. La
antología con los besos que nunca me dieron, las cartas de los
amigos muertos, el sonido del mar que guardé en la caracola de mi
infancia, un ramo de amores disecados, mis dados marcados, el olor
de un bosque húmedo y sombrío, el tenue sol de invierno, mi corona
de días benditos, el cofre de secretos que se llevó a su tumba la
abuela y el enigma de la vida y la muerte.
Sin embargo, la bolsa se abre en otro lado y cuando logro cerrarla,
vuelve a abrirse en otra parte.
Y así continuo perdiendo mis tesoros, mientras intento avanzar.
Pero eso fue hace muchos años. Otras vidas. Otros sueños. Ahora
arrastro maletas con ruedas.
Poema publicado el 09 de Mayo de 2008
Desde hace años, vago por los sueños cada noche interminable,
arrastrando bolsas negras de basura llenas con mis objetos queridos.
Son enormes los sacos. El peso me impide casi todo movimiento. En el
esfuerzo de tirarlas por senderos y quebradas de oniria, amanezco
agotada.
Noches más tarde, las bolsas empiezan a romperse. Como un reguero me
sigue el contenido que me desvivo protegiendo. Son migas de pan para
encontrar el camino de regreso a la vigilia. Que nada se pierda. Que
nadie se pierda.
Intento recoger cada recuerdo, cada gesto tatuado en la memoria. La
antología con los besos que nunca me dieron, las cartas de los
amigos muertos, el sonido del mar que guardé en la caracola de mi
infancia, un ramo de amores disecados, mis dados marcados, el olor
de un bosque húmedo y sombrío, el tenue sol de invierno, mi corona
de días benditos, el cofre de secretos que se llevó a su tumba la
abuela y el enigma de la vida y la muerte.
Sin embargo, la bolsa se abre en otro lado y cuando logro cerrarla,
vuelve a abrirse en otra parte.
Y así continuo perdiendo mis tesoros, mientras intento avanzar.
Pero eso fue hace muchos años. Otras vidas. Otros sueños. Ahora
arrastro maletas con ruedas.
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