Lengua extranjera - Poemas de Sergio Mansilla Torres
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Lengua extranjera
Poema publicado el 27 de Julio de 2008
Lengua extranjera, lengua de un enraizamiento desconocido del alba.
Las muchachas se bajan los calzones en las alcobas llenas de ceniza.
Las muchachas hablan bajo el águila equívoca de la noche.
Pero nadie sabe descifrar el fermento de las carretas antiguas que se
fueron al cielo.
Y tú te volverás extranjero en tu propia casa y no entenderás a tus
hijos
cuando digan que el exilio ya no es exilio sino su sal y su agua.
Lengua errante por los siete mares, aparejada con la sombra de los
caballeros antiguos.
Lengua de tierras que limitan con la muerte donde a diario los jardines
son borrados de la memoria: la memoria que provoca la pérdida de la
memoria.
¡Cuántas migraciones forzadas hay en la risa del aguacero!
¡Cuánto de la cosecha se ha sublevado en los senos de las vírgenes
disolutas!
Extranjero, errante hasta el fondo del alma apócrifa, afirmado
allá lejos en el umbral de las estaciones: no hay nadie, no hay nada,
excepto los grandes anuncios de liquidaciones irreales.
El rostro de las disidencias que no pueden hablar; nada que decir
o mucho que decir pero no hay significado en el murmullo.
Sólo seres lapidados en las alas, esporas, semillas, la brisa en flor
sobre una extensión de arena que tiene sabor a quemadura de espíritu.
Poema publicado el 27 de Julio de 2008
Lengua extranjera, lengua de un enraizamiento desconocido del alba.
Las muchachas se bajan los calzones en las alcobas llenas de ceniza.
Las muchachas hablan bajo el águila equívoca de la noche.
Pero nadie sabe descifrar el fermento de las carretas antiguas que se
fueron al cielo.
Y tú te volverás extranjero en tu propia casa y no entenderás a tus
hijos
cuando digan que el exilio ya no es exilio sino su sal y su agua.
Lengua errante por los siete mares, aparejada con la sombra de los
caballeros antiguos.
Lengua de tierras que limitan con la muerte donde a diario los jardines
son borrados de la memoria: la memoria que provoca la pérdida de la
memoria.
¡Cuántas migraciones forzadas hay en la risa del aguacero!
¡Cuánto de la cosecha se ha sublevado en los senos de las vírgenes
disolutas!
Extranjero, errante hasta el fondo del alma apócrifa, afirmado
allá lejos en el umbral de las estaciones: no hay nadie, no hay nada,
excepto los grandes anuncios de liquidaciones irreales.
El rostro de las disidencias que no pueden hablar; nada que decir
o mucho que decir pero no hay significado en el murmullo.
Sólo seres lapidados en las alas, esporas, semillas, la brisa en flor
sobre una extensión de arena que tiene sabor a quemadura de espíritu.
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