top

Red DE OCIO Y LITERATURA »

  Canciones
  Humor
  Más Poemas
  Poemas amor
  Chistes
  Fútbol
  Examen de Conducir
  Películas

SÓlo un nombre podrÍa llevar la dedicatoria - Poemas de Santiago Montobbio


 
 
SÓlo un nombre podrÍa llevar la dedicatoria
Poema publicado el 02 de Junio de 2001


Supongo que por ser casi lo único que estaba abierto los domingos           
                                                                             
en el acuario municipal que están estos días derribando                     
                                                                             
habíamos pasado no sé qué desmesurado número de tardes,                     
                                                                             
y recuerdo cómo sólo llegar nos dirigíamos                                   
                                                                             
a saludar a tío Alfonso convertido en un besugo,                             
                                                                             
aquel besugo afable, exacto a él y que creíamos                             
                                                                             
que a la fuerza tenía ya que conocernos.                                     
                                                                             
                                                                             
                                                                             
El tiempo del que hablo era entonces tan extraño                             
                                                                             
que aún no se habían inventado                                               
                                                                             
esas modernas variantes del los parkings                                     
                                                                             
que creo que se llaman guarderías, y si me esforzara                         
                                                                             
podría de mañanas y tardes trazar una prolija geografía                     
                                                                             
-la catedral y los paseos, la feria de belenes y de libros,                 
                                                                             
jardines cerca de las autopistas o autos de choque                           
                                                                             
o museos infinitos: calles, rosas y cuadros                                 
                                                                             
probablemente más hermosos pero también                                     
                                                                             
un poquitín más aburridos que el besugo-.                                   
                                                                             
Pero no me interesa y entonces no me esfuerzo.                               
                                                                             
Porque más que eso son los pequeños y diarios infiernos                     
                                                                             
que salpican lo que se dice una vida de familia,                             
                                                                             
ese modo de estar siempre un cazador oculto y fiero en casa                 
                                                                             
y los insoportable ritos de la estupidez y de la histeria                   
                                                                             
de los que muy pronto tuve que aprender                                     
                                                                             
a huir íntimamente, para seguir viviendo,                                   
                                                                             
lo que siempre recuerdo y lo que me hace pensar siempre                     
                                                                             
que puede no haber modo más titánico de ganarse a pulso el cielo             
                                                                             
ni oficio más gravoso que el buen oficio de ser madre                       
                                                                             
y pensar también que cuando pienso eso mejor es que me calle                 
                                                                             
sino quiero acabar enhebrando una con otra las cursilerías                   
                                                                             
y más que nada estar convencido de que si algún día consiguiera             
                                                                             
cifrar en un cuadro, en media página o en cualquier otra                     
                                                                             
imposible forma del tiempo o de la música                                   
                                                                             
alguna sombra de mi despedazada vida                                         
                                                                             
sólo un nombre podría llevar la dedicatoria.                                                                                                                   

¿Te gusta este poema? Compártelo:
«« más poemas de Santiago Montobbio