top

Red DE OCIO Y LITERATURA »

  Canciones
  Humor
  Más Poemas
  Poemas amor
  Chistes
  Fútbol
  Examen de Conducir
  Películas

Mais ou menos - Poemas de Salvador García


 
 
Mais ou menos
Poema publicado el 27 de Noviembre de 2004


Navegaban las cintas                                     
                                                         
al viento del penúltimo recuerdo,                         
                                                         
enredándose en el tronco de las oliveiras,               
                                                         
después de abrir el cielo                                 
                                                         
su escenario y su puente, su nostalgia y su nube.         
                                                         
                                                         
                                                         
Marzo provisional de multitudes                           
                                                         
mecidas pelas ondas,                                     
                                                         
março de mirador y de vigías.                             
                                                         
                                                         
                                                         
Afluían las aguas por todas las colinas                   
                                                         
hacia la proa de tu estuario.                             
                                                         
Amenazaba el océano                                       
                                                         
un poco más atrás de las columnas,                       
                                                         
al pie de las estatuas.                                   
                                                         
                                                         
                                                         
“La Tierra en una carabela,                               
                                                         
el mundo más allá de un meridiano”.                       
                                                         
                                                         
                                                         
“¿De cuántos regresos te hiciste:                         
                                                         
saudade de las brújulas,                                 
                                                         
de cuántas tormentas naciste:                             
                                                         
ciudad del terremoto?”                                   
                                                         
                                                         
                                                         
Naufragaban los roteiros, as cores,                       
                                                         
la altura en las varandas, o meio-día,                   
                                                         
Tejo abaixo os labirintos                                 
                                                         
con liviana memoria.                                     
                                                         
                                                         
                                                         
Cambiaban las fachadas del malva al amarillo             
                                                         
en la crema de tu nave sin áncora.                       
                                                         
Havia nomes de navegadores,                               
                                                         
vozes e cheiros escindidos                               
                                                         
en los cuadernos de bitácora,                             
                                                         
estrías como mapas a la luz de los mármoles.             
                                                         
                                                         
                                                         
Colgaban datas con descobrimentos                         
                                                         
entre las alas de los aeroplanos                         
                                                         
mientras al otro lado de la Terra                         
                                                         
os eruditos inventaban                                   
                                                         
colores para verte,                                       
                                                         
vocales para pronunciar tu nombre,                       
                                                         
lojas da sal, docas, jardins, manuales de peces.         
                                                         
                                                         
                                                         
Flotaba sobre el mar tu superficie                       
                                                         
amarrada a una torre                                     
                                                         
donde velan las vírgenes                                 
                                                         
de este reino de puertos                                 
                                                         
(“noutro tempo, bom tempo...”                             
                                                         
de gaivotas sem tempestade),                             
                                                         
aquel día reunidos, al flujo favorable                   
                                                         
de las mareas entregados,                                 
                                                         
em Belém,                                                 
                                                         
                mais ou menos.                                                                                           

¿Te gusta este poema? Compártelo:
«« más poemas de Salvador García