Hojas

Hojas caídas
filos mudos de una delicada agresión
no es el otoño quien os vence.

Vosotras devoráis la tierra
hacéis de vuestra carne dorada a los pájaros
quemáis la boca de la nieve
que luego morirá ahumada y babeante.

Creemos que os pisamos
y en realidad sois quienes soportáis
nuestra pobre estatura.

Por eso os odiamos tanto como a nuestros héroes:
año con año os hacemos quemar.

Pero, ¡qué gan insulto nos significa la primavera!



(Selección: María Poumier-Francia)