Definición de poesía - Poemas de Robinson Rodríguez Herrera
 |
|
|
|
|
 | ||||
Definición de poesía
Poema publicado el 30 de Noviembre de -0001
Muchos artistas y críticos han tratado de definir lo que es la poesía,
abundan definiciones simples, elaboradas, románticas, ingenuas,
despreciativas, apasionadas... Pero la poesía sigue estando allí, más allá
de las modas, de las creencias, hablando al ser humano en una comunicación
sublime que trasciende las barreras del idioma. Con una traducción
adecuada, un buen poema lo es en cualquier idioma. Cabe entonces
preguntarse ¿por qué es así? o ¿cómo lo logra? Bien, a partir de las
mismas palabras que a diario utilizan miles de millones de seres humanos,
un poeta reconstruye la realidad y brinda una propuesta que la acerca más
al alma, allí reside la potestad de la poesía para emocionarnos. Nació de
los cantos junto al fuego en los albores de la inteligencia, nació con el
arma más importante del ser humano: la palabra. Dice la Biblia: en un
principio era el verbo, dice el Atarva Veda: Oh tierra, danos la miel de
las palabras! Para mí la poesía es el canto de la vida de las almas y las
cosas.
Derek Walcott, en su discurso de recepción del Nóbel, recogido en el
volumen 'La voz del crepúsculo', definía a la poesía como «el sudor de la
perfección pero que debe parecer fresca como las gotas de lluvia sobre la
frente de la estatua, combina lo natural y lo marmóreo».
Yo he sido testigo de la desolación, de hambre, de la intolerancia, de la
guerra, de la violencia infinita. Alguna vez tuve una casa en un país que
ahora luce devastado, conocí el temor de los maestros, los llantos de las
madres, los campos de cultivo devastados, los cadáveres apilados a las
orillas del paisaje... una niña abierta en canal y subida a un tendedero
de ropa, las cicatrices de las minas antipersonales... Una vez que se
desata, la violencia no conoce límites.
Por eso espero algo distinto de la poesía y de los poetas, porque al
lanzarnos escarnios o ignorarnos los unos a los otros, estamos profanando
la memoria de todos esos poetas encarcelados, perseguidos, torturados,
hambrientos... que lucharon por un mañana distinto. Estas lecciones son
muy duras de aprender.
En esto de la literatura es decepcionante pues entre más se lee, se
estudia y se aprende más tristes y ridículos te parecen tus trabajos
anteriores. A veces por allí revuelvo papeles viejos y me encuentro con
mis primeros asomos de poesía y me aterra el solo pensar que hubo un
tiempo en que pensé que eran sublimes y artísticos. ¡Qué ironía! Lo que me
hubiese gustado verlos publicados en ese entonces, en diarios o revistas
literarias, ahora me daría un INFARTO si esos textos llegaran a la luz
pública.
Sin embargo entiendo que esto es parte de un proceso evolutivo que nos
conduce hacia una manifestación artística mejor. Solamente el tiempo y los
coscorrones nos hacen mejores escritores, mejores artistas, el sentimiento
y el don lo tenemos desde el nacimiento, pero hay que abonar la planta, y
a veces, aunque duela mucho: tenemos que podar algunos brotes.
Así de cruel es este oficio. Más de uno, despechado, corre a cortarse las
venas: primero cuando no le publican sus devaneos y luego cuando lee lo
que se atrevió a publicar. Pobres de nosotros!!!
Poema publicado el 30 de Noviembre de -0001
Muchos artistas y críticos han tratado de definir lo que es la poesía,
abundan definiciones simples, elaboradas, románticas, ingenuas,
despreciativas, apasionadas... Pero la poesía sigue estando allí, más allá
de las modas, de las creencias, hablando al ser humano en una comunicación
sublime que trasciende las barreras del idioma. Con una traducción
adecuada, un buen poema lo es en cualquier idioma. Cabe entonces
preguntarse ¿por qué es así? o ¿cómo lo logra? Bien, a partir de las
mismas palabras que a diario utilizan miles de millones de seres humanos,
un poeta reconstruye la realidad y brinda una propuesta que la acerca más
al alma, allí reside la potestad de la poesía para emocionarnos. Nació de
los cantos junto al fuego en los albores de la inteligencia, nació con el
arma más importante del ser humano: la palabra. Dice la Biblia: en un
principio era el verbo, dice el Atarva Veda: Oh tierra, danos la miel de
las palabras! Para mí la poesía es el canto de la vida de las almas y las
cosas.
Derek Walcott, en su discurso de recepción del Nóbel, recogido en el
volumen 'La voz del crepúsculo', definía a la poesía como «el sudor de la
perfección pero que debe parecer fresca como las gotas de lluvia sobre la
frente de la estatua, combina lo natural y lo marmóreo».
Yo he sido testigo de la desolación, de hambre, de la intolerancia, de la
guerra, de la violencia infinita. Alguna vez tuve una casa en un país que
ahora luce devastado, conocí el temor de los maestros, los llantos de las
madres, los campos de cultivo devastados, los cadáveres apilados a las
orillas del paisaje... una niña abierta en canal y subida a un tendedero
de ropa, las cicatrices de las minas antipersonales... Una vez que se
desata, la violencia no conoce límites.
Por eso espero algo distinto de la poesía y de los poetas, porque al
lanzarnos escarnios o ignorarnos los unos a los otros, estamos profanando
la memoria de todos esos poetas encarcelados, perseguidos, torturados,
hambrientos... que lucharon por un mañana distinto. Estas lecciones son
muy duras de aprender.
En esto de la literatura es decepcionante pues entre más se lee, se
estudia y se aprende más tristes y ridículos te parecen tus trabajos
anteriores. A veces por allí revuelvo papeles viejos y me encuentro con
mis primeros asomos de poesía y me aterra el solo pensar que hubo un
tiempo en que pensé que eran sublimes y artísticos. ¡Qué ironía! Lo que me
hubiese gustado verlos publicados en ese entonces, en diarios o revistas
literarias, ahora me daría un INFARTO si esos textos llegaran a la luz
pública.
Sin embargo entiendo que esto es parte de un proceso evolutivo que nos
conduce hacia una manifestación artística mejor. Solamente el tiempo y los
coscorrones nos hacen mejores escritores, mejores artistas, el sentimiento
y el don lo tenemos desde el nacimiento, pero hay que abonar la planta, y
a veces, aunque duela mucho: tenemos que podar algunos brotes.
Así de cruel es este oficio. Más de uno, despechado, corre a cortarse las
venas: primero cuando no le publican sus devaneos y luego cuando lee lo
que se atrevió a publicar. Pobres de nosotros!!!
¿Te gusta este poema? Compártelo:
«« más poemas de Robinson Rodríguez Herrera