Qué permanente en su tenaz empeño...

Qué permanente en su tenaz empeño...

¡Qué permanente en su tenaz empeño,                 
                                                   
arriesgándose en juegos de vacío!                   
                                                   
¡Qué empecinada en esta lucha sorda                 
                                                   
con fantásticas voces transterradas!               
                                                   
Se oyen murmullos y susurros -gritos,               
                                                   
alguna vez-, y las maderas viejas                   
                                                   
se duelen del olvido, y en la oscura               
                                                   
escalera tropiezan los fantasmas...                 
                                                   
    Pero sigue, tenaz, en pie. Las altas vigas     
                                                   
arropadas por sedas de arañas laboriosas,           
                                                   
por las marchitas cintas de las trenzas,           
                                                   
por visillos rasgados, por sudarios...             
                                                   
Y, apenas se abre el día, entre rendijas,           
                                                   
un cuchillo se agita como llama                     
                                                   
que desvela el olvido, descubriendo                 
                                                   
en un rincón, rencores desvaídos...                 
                                                   
    Pero no se alzará la ira. ¿Para qué?           
                                                   
Ya nadie tiene oídos para el llanto.