Ii

Ii

Otra vez cúpulas en el poema, otra vez la ciudad.       
Las travesías se volvieron copias                       
de ciudades tocadas sólo por supervivencia,             
para regresar a la mía.                                 
Como si ella contuviera todos los números, los secretos, 
las pasiones del mundo.                                 
Alguna vez una calle me devuelve el desierto             
y cuando oscurece,                                       
las sombras de las bolsas de basura                     
son instalaciones de museo, que sólo puedo ver           
cuando mi memoria agotada olvida el mar, aquellas grúas 
detrás de las cercas, la mujer del turbante azul que     
me vendió la caja mágica y la oportunidad               
de atesorar mis miedos como mariposas atrapadas         
en la belleza de su oro.                                 
Hay que aprender la asfixia como se aprende un idioma.   
Nadie llorará por la ausencia de las alas contra el cielo.