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ElegÍa a un soldado vivo - Poemas de NICOLÁS GUILLÉN


 
 
ElegÍa a un soldado vivo
Poema publicado el 15 de Marzo de 2004


Hierro de amargo filo en dócil vaina,                   
y el sol en la polaina.                               
Caballo casquiduro,                                   
trotón americano,                                     
salada espuma y freno bien seguro.                     
Cuero y sudor, la mano.                               
                                                       
Así pasas, redondo,                                   
encendiendo la calle,                                 
preso en guerrera de ardoroso talle.                   
                                                       
Así al pasar me miras                                 
con ojo elemental en cuyo fondo                       
una terrible compasión descuaja                       
cielos de punta en tempestad de iras                   
sobre mi pecho a la intemperie y hondo.               
                                                       
Así pasas, sonriendo,                                 
áureo resplandeciendo,                                 
momia ya en la mortaja:                               
tú, cuya mano rápida me ultraja                       
si a algún insulto de tu voz respondo;                 
tú, soldado, soldado,                                 
en tu machete en cruz, crucificado.                   
                                                       
Cuatro paredes altas                                   
que ni tumbas ni saltas;                               
muda lengua, bien muda,                               
ya podrida, en la boca.                               
Vena sin sangre, corazón sin duda,                     
plomo, madera, roca.                                   
                                                       
Tan lejos en tu potro te perdiste,                     
que hoy no hallas, hombre triste,                     
solo en ti, sin ti mismo,                             
voz que ciegue tu abismo,                             
corriendo como vas a campo abierto,                   
sino el mazazo que tus toros castra,                   
y que aunque estalle el porvenir despierto             
hacia ese abismo próximo te arrastra:                 
a ti, pobre soldado,                                   
en tu machete en cruz crucificado.                     
                                                       
Labio de vidrio, seco.                                 
Cabeza de muñeco.                                     
Caña, plátanos, hulla,                                 
saliva de vinagre, espalda roja                       
donde el látigo aúlla,                                 
marca, hiere, se moja.                                 
Bien te recuerdo, hermano,                             
limpio, sereno, sano.                                 
Cetrino campesino                                     
de escuetas esperanzas verticales;                     
mi familiar montuno,                                   
seco y huraño, a tu manera fino;                       
dios del agro vacuno                                   
donde con almas verdes, musicales,                     
la sal de tus ensueños dividías:                       
el cielo, el pan, el techo,                           
la tierra de tu pecho,                                 
el agua, siempre mansa, de tus días.                   
                                                       
Te faltó quien viniera,                               
soldado, y al oído te dijera:                         
«Eres esclavo, esclavo                                 
como esos bueyes gordos,                               
ciegos, tranquilos, sordos,                           
que pastan bajo el sol meneando el rabo.               
Esta paz es culpable.                                 
¡Cuándo será que hable                                 
tu boca, y que tu rudo pecho grite,                   
se rebele y agite!                                     
Tú, paria en Cuba, solo y miserable,                   
puedes rugir con voz del Continente:                   
la sangre que te lleva en su corriente                 
es la misma en Bolivia, en Guatemala,                 
en Brasil, en Haití... Tierras oscuras,               
tierras de alambre para vuelo y ala,                   
quemadas por iguales calenturas,                       
secas a golpes de puñal y bala,                       
y en las que garras duras                             
están con pico y pala                                 
día y noche cavando sepulturas.                       
Y tu, cuerpidesnudo,                                   
mohoso, pétreo, mudo,                                 
ofreciendo tu cuello,                                 
tus uñas, tu resuello,                                 
para encender sortijas,                               
empujar automóviles,                                   
y sucio ver el vientre de tus hijas,                   
con las manos inmóviles.»                             
Sí... Faltó quien viniera,                             
y estas simples verdades te dijera.                   
                                                       
Ahora pasas, redondo.                                 
La alegría en el fondo                                 
de ti mismo, y encendiendo la calle                   
esa guerrera de ardoroso talle.                       
¿Será posible que tu mano agraria,                     
la que empujó el arado                                 
sobre la tierra paria;                                 
tu mano campesina, hoy de soldado,                     
que no robó al ganado                                 
la sombra de su selva solitaria,                       
ora quitarme quiera                                   
mi pan de cada día,                                   
para hacer aún más gorda la chequera                   
del amo fiero que en tu máuser fía?                   
¡Di que no, di que no! Di, compañero,                 
que tu hermano es primero:                             
que vienes de la tierra, eres de tierra               
y a la tierra darás tu amor postrero;                 
que no irás a la guerra                               
a morir por petróleo o por asfalto,                   
mientras tu impar caldero                             
de primordial maíz bosteza falto;                     
y que ese brazo rudo                                   
sólo es del perseguido                                 
a quien nadie recuerda cuando cae,                     
y a quien el sol desnudo                               
la tibia sangre en el sudor extrae,                   
como a golpes de un látigo encendido.                 
¡Di que sí, di que sí! ¡Di, compañero,                 
que tu hermano es primero!                             
                                                       
¡Ah querido, querido!                                 
No tú soldado muerto,                                 
soldado tú, dormido.                                   
Ven y grita en mis calles, tú, despierto,             
tú, con lengua, con dientes, con oído;                 
de húmeda piel cubierto                               
el ancho cuello henchido,                             
y el zapato aplastando el triunfo cierto;             
que así ha de ver el mundo suspendido                 
nuestro futuro abierto,                               
fragua la una mitad y la otra nido,                   
y sobre el lomo del pasado yerto                       
el incendio implacable del olvido,                     
como una luna roja en el desierto.                     

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