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Hay un dia feliz - Poemas de Nicador Parra


 
 
Hay un dia feliz
Poema publicado el 05 de Septiembre de 2006


A recorrer me dedique esta tarde           
las solitarias calles de mi aldea           
acompañado       por el buen crepusculo           
que es el único amigo que me queda.         
Todo esta como entonces, el otoño           
y su difusa lampara de niebla,             
sólo que el tiempo lo ha invadido todo     
con su palido manto de tristeza.           
Nunca pense, creedmelo, un instante         
volver a ver esta querida tierra           
pero ahora que he vuelto no comprendo       
cómo pude alejarme de su puerta             
Nada ha cambiado, ni sus casas blancas     
ni sus viejos portones de madera           
Todo esta en su lugar; las golondrinas     
en la torre mas alta de la iglesia;         
el caracol en el jardin; y el musgo         
en las húmedas manos de las piedras.       
No se puede dudar, éste es el reino         
del cielo azul y de las hojas secas         
en donde todo y cada cosa tiene             
su singular y plácida leyenda:             
hasta en la propia sombra reconozco         
la mirada celeste de mi abuela.             
Estos fueron los hechos memorables         
que presenció mi juventud primera,         
el correr en la esquina de la plaza         
y la humedad en las murallas viejas.       
¡Buena Cosa, Dios mío!, nunca sabe         
uno apreciar la dicha verdadera,           
cuando la imaginamos más lejana             
es justamente cuando está más cerca.       
¡Ay de mi!, ¡ay de mi!, algo me dice       
que la vida no es más que una quimera:     
una ilusión, un sueno sin orillas,         
una pequeña nube pasajera.                 
Vamos por partes, no se bien que digo,     
la emoción se me sube a la cabeza.         
Como ya era la hora del silencio           
cuando emprendí mi singular empresa,       
una tras otra, en oleaje mudo,             
al establo volvían las ovejas.             
Las salude personalmente a todas           
y cuando estuve frente a la arboleda       
que alimenta el oído del viajero           
con su inefable música secreta             
recordé el mar y enumeré las hojas         
en homenaje a mis hermanas muertas.         
Perfectamente bien. Seguí mi viaje         
como quien de la vida nada espera.         
Pasé frente a la rueda del molino.         
Me detuve delante de una tienda:           
el olor del café siempre es el mismo.       
Siempre la misma luna en mi cabeza,         
entre el río de entonces y el de ahora     
no distingo ninguna diferencia.             
Lo reconozco bien, éste es el árbol         
que mi padre plantó frente a la puerta     
(ilustre padre que en sus buenos tiempos   
fuera mejor que una ventana abierta).       
Yo me atrevo a afirmar que su conducta     
era un trasunto fiel de la Edad Media       
cuando el perro dormia dulcemente           
bajo el ángulo recto de una estrella.       
A estas alturas siento que me envuelve     
el delicado olor de las violetas           
que mi amorosa madre cultivaba             
para curar la tos y la tristeza.           
Cuánto tiempo ha pasado desde entonces     
no podría decirlo con Certeza;             
todo está igual, seguramente,               
el vino y el ruiseñor encima de la mesa,   
mis hermanos menores a esta hora           
deben venir de vuelta de la escuela:       
¡sólo que el tiempo lo ha borrado todo     
como una blanca tempestad de arena!                                                           

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