Mi padre no era marinero
Recuerdo con amoroso dolor
la dilapidación tonta
del obrero sonriendo
—sábado y domingo—
la miseria de su sueldo.
Me apenan los nueve duros
semanales
—por el año treinta—
de mi padre.
Si unos quisieran
ver su desvergüenza
y otros comprender
el sentido de su miseria...
Cuando las adormideras
son rotas
—hirviente el corazón y cálida la garganta—
es consecuente que la sangre corra.
A veces en Cimadevilla
vive un obrero que no es marinero
Recuerdo con amoroso dolor
la dilapidación tonta
del obrero sonriendo
—sábado y domingo—
la miseria de su sueldo.
Me apenan los nueve duros
semanales
—por el año treinta—
de mi padre.
Si unos quisieran
ver su desvergüenza
y otros comprender
el sentido de su miseria...
Cuando las adormideras
son rotas
—hirviente el corazón y cálida la garganta—
es consecuente que la sangre corra.
A veces en Cimadevilla
vive un obrero que no es marinero
