El poema (i)
Una parte aún no dicha al camino,
el breve y delgado trecho de la página.
Sueñan las palabras un mejor sentir
que jamás termina por decirse.
Una a una las razones del mundo
esgrimen avaras razones de mundo.
¿En cuál borde o espesura comienza
el silencio a ser alma presentida,
alma entre dos bocas o ansiedad
de esquina? ¿En verdad cómo sentir
para decir: yo siento y adelante?
Un corazón semejante a mí
para que a ti se parezca podría ser
el poema. El blanco sueña palabras.
Puedes tú sentir sin restricciones.
Lo demás espera. Nos aguarda
el blando surco del silencio.
Una parte aún no dicha al camino,
el breve y delgado trecho de la página.
Sueñan las palabras un mejor sentir
que jamás termina por decirse.
Una a una las razones del mundo
esgrimen avaras razones de mundo.
¿En cuál borde o espesura comienza
el silencio a ser alma presentida,
alma entre dos bocas o ansiedad
de esquina? ¿En verdad cómo sentir
para decir: yo siento y adelante?
Un corazón semejante a mí
para que a ti se parezca podría ser
el poema. El blanco sueña palabras.
Puedes tú sentir sin restricciones.
Lo demás espera. Nos aguarda
el blando surco del silencio.
