Sierra nevada - Poemas de JOSÉ LUPIÁÑEZ

He vuelto a la blancura dolorosa
                     de las amadas cumbres,
                     que guardaron con celo
                     los días de la lejana juventud.
                     Aquellas blancas cimas que escondían
                     el milagro indeciso de un tiempo
                     al que, en vano, persiguen mis palabras.

                     Porque entonces la vida era esconderse
                     entre las blancas cotas de un milagro infinito
                     y respirar el raro perfume de las cosas,
                     en el reino sin nombre de las nieves efímeras.
                     Y era sentir un mar de olas silbantes
                     agitando las frágiles telas del corazón:
                     la libertad, esa bandera, ese destino
                     que ha soñado el insecto de fabulosos élitros,
                     encerrado por la mano gigante
                     en la pequeña caja de nácar...
                     La libertad, su frescor en el rostro;
                     la libertad al amparo de la inmensa oca blanca.

                     Hoy contemplo estas crestas
                     que fueron las almenas de la infancia remota.
                     He seguido las huellas
                     que dejaron mis plantas en la nieve
                     y aspiro el aire ígneo
                     donde aún vibra, misterioso y dorado, el pólen
                     de las dudas de antaño.
                     Nada ya se parece a la vieja quimera,
                     tan sólo la nostalgia aviva el espejismo.

                     Aquí en la cúspide,
                     esquivo los puñales del frío
              y veo pasar las nubes hacia el ocaso hambriento.
Ya nada permanece sino este frío que alumbra
                     este gélido aliento de un titán dormitando.
                     Aquí en la cúspide, miro hacia esos confines
                     por donde se han perdido los días azarosos
                     y las noches de fiesta con estrellas por techo,
                     con estrellas errantes...

                     A mis pies ya el armiño, pues volar no es posible,
                     y la blanca locura de la nieve en el rostro.




Poema seleccionado por el autor