Elogio de la fugacidad

Elogio de la fugacidad

Triste que todo pase…                                   
Pero también qué dicha este gran cambio perpetuo.       
Si pudiéramos                                           
Detener el instante                                     
Todo sería mucho más terrible.                           
                                                         
¿Pueden imaginar a Fausto de 1844, digamos,             
Que hubiera congelado el tiempo en un momento preciso?   
En él hasta la más libre de las mujeres                 
Viviría prisionera de sus quince hijos                   
(Sin contar a los muertos antes de un año),             
Las horas infinitas ante el fogón, la costura,           
Los cien mil platos sucios, la ropa inmunda             
—Y todo lo demás, sin luz eléctrica y sin agua corriente.
Cuerpos sólo dolor, ignorantes de la anestesia,         
Que olían muy mal y rara vez se bañaban.                 
                                                         
Y aún después de todo esto, como perfectos imbéciles,   
Nos atrevemos a decir irredentos:                       
<¿Por qué tenemos que pasar como nubes?>>