Sangre
Es la segunda piel, la anónima fachada,
enterrada y bien viva, palpitando,
una envoltura frágil
que encubre su obediente hidrografía.
Sin mar donde llegar
se desvía por montes y caminos,
se enfrente a Polifemo, ruge,
cruza sierras latiendo,
se adentra en la memoria de la vena,
se serena, se defiende si siente el aguijón,
como aceite resbala,
como gacela herida se retira.
Igual que el mar tropieza, retrocede
y está siempre naciendo, a veces, retrasada,
asoma su algodón de escandaloso rojo
en un delta de meses y recuentos.
El cansancio la llena de salitre
y en un osario de asombro milagroso
coagulada se asfixia al salir a la vida.
Es la segunda piel, la anónima fachada,
enterrada y bien viva, palpitando,
una envoltura frágil
que encubre su obediente hidrografía.
Sin mar donde llegar
se desvía por montes y caminos,
se enfrente a Polifemo, ruge,
cruza sierras latiendo,
se adentra en la memoria de la vena,
se serena, se defiende si siente el aguijón,
como aceite resbala,
como gacela herida se retira.
Igual que el mar tropieza, retrocede
y está siempre naciendo, a veces, retrasada,
asoma su algodón de escandaloso rojo
en un delta de meses y recuentos.
El cansancio la llena de salitre
y en un osario de asombro milagroso
coagulada se asfixia al salir a la vida.
