Noventa poemas últimos (36)

Rabia en la tiniebla el viento
Con un gran son de alejar.
Y no hay en mi pensamiento
Sino no poder parar.

Parece que el alma tiene
Tiniebla en la que crecer
Una locura que viene
De desear comprender.

Rabia en la tiniebla el viento
Y no se escapa por eso.
Estoy preso al pensamiento
Como el viento al aire preso.

(Traducción: Ángel Crespo)