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La tinta de este papel es la tinta Última - Poemas de Santiago Montobbio


 
 
La tinta de este papel es la tinta Última
Poema publicado el 24 de Diciembre de 2005


Porque vivir no basta al hombre, porque la cárcel         
                                                           
injusta de los días hace que se pudra                     
                                                           
la pequeña carne de los sueños                             
                                                           
o porque no me quedan calles ya que guarden               
                                                           
alguna risa dentro, o algún nombre,                       
                                                           
sobre mi mesita de noche tengo preparado                   
                                                           
el final cianuro silencioso. Pues sé que el dolor         
                                                           
cabe en un vaso, aunque no cuándo apurarlo;               
                                                           
será, quizá, la semana que viene, de aquí dos días,       
                                                           
o más pronto acaso. Ante cualquier balcón,                 
                                                           
desde cualquier minuto. Cuando los ojos                   
                                                           
no soporten más sus látigos y tarde sea                   
                                                           
cuando adivinéis el modo en que la sombra                 
                                                           
es lobo y me devora.                                       
                                                           
                                  Pero aunque             
                                                           
no haya dicho adiós a nadie, aunque                       
                                                           
para todo ahora sea tarde                                 
                                                           
sí hubiera querido que cuando leyerais esto               
                                                           
ninguno de vosotros fuera necio y pensara                 
                                                           
que aún es un poema. Porque esto no es un poema,           
                                                           
esto ni siquiera es un testamento,                         
                                                           
yo nada tengo y nada dejo y así                           
                                                           
esto quizá no es más que una memoria o un anuncio         
                                                           
de aquello para lo que ya no hay viento.                                                                                   

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