Las horas

Las horas

      Las horas,                                   
      páginas en blanco                             
      negándose a la idea,                         
      parecen perseguidas por el aire               
      y las tardes parecen despeinadas             
      por la brisa del desamparo                   
      mientras suena en la distancia               
      la música que traen los naranjos.             
                                                   
      No vamos,                                     
      sin embargo,                                 
      en busca del elogio o la locura;             
      más bien,                                     
      nos desprendimos ya de los ropajes           
      con que los hombres piensan                   
      en sus sueños,                               
      anónimos y silvestres                         
      como antiguos mitos                           
      echados al fuego del olvido.                 
                                                   
      Sólo aspiro a recoger                         
      de las fontanas recubiertas por el musgo     
      los cantos que Circe plantó                   
      en los manantiales del otoño                 
      y recuperar los talismanes                   
      que conjuren espejismos.