Chirrían las estrellas

Chirrían las estrellas

Esa niebla, por Dios,                           
y ese sonido lúgubre de la noche                 
y es mano ligera que arrastra un crisantemo     
y esos dos pétalos que se vienen cayendo,       
pero nadie sostiene la vida de esos pétalos.     
Y ese olor como a polvo, de dónde viene,         
dónde va esa mano con sus anillos fúnebres,     
y esa señora triste cuyo collar enciende         
su cuello en dos mitades,                       
y esas manchas de sangre. Qúe nadie toque,       
por Dios, los crisantemos,                       
y esa huella de polvo entre tanto difunto.       
La noche está cerrada y a lo lejos               
se desfigura, tétrica, una pareja.               
Vaya a ver si Miss Marple habrá encontrado algo. 
Volando, una corneja, divide el alto cielo       
y Hércules Poirot disimula una lágrima.