El inmigrante

El inmigrante

Un rastro a la deriva                         
de sueño y de salitre                         
fue el preludio de la marcha                   
y enormes ojeras de tierra prometida           
De un solo golpe                               
de sangre                                     
o de alas.                                     
La cabeza al frente                           
como Orfeo                                     
apretando en sus brazos                       
el cuerpo tembloroso de su patria.             
Epopeya sin héroe                             
pulseando su destino                           
de azar o de coraje                           
hasta encontrar el límite                     
imposible de una playa.                       
Y el filo de la noche americana               
y el pico de los pájaros camperos             
se hundió en la tierra                         
como una asada                                 
como un facón de la labranza                   
hasta brotar el agua                           
y bautizar su sueño                           
bajo el sol de trópicos sedientos             
o la blanca soledad                           
de una estrella congelada.                     
El plumaje de la pampa                         
y la bravura                                   
habitaron sus primeras madrugadas             
y el acento del país que quedó lejos           
se volvió plegaria                             
se curó de extranjería                         
y de nostalgia.                               
Fue creciendo en la piel de nuestro pueblo     
y nuestro canto                               
y a la hora de la cena                         
o a la hora del gozo o del espanto             
se tiende el pan que manos juntas amasaron     
simbiosis de temblores ancestrales             
en las entrañas                               
de una sola patria.